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RIMA XXXIX ¿A
qué me lo decís? Lo sé: es mudable, Sé
que en su corazón, nido de sierpes, |
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RIMA LXIX ¡La vida es sueño! Calderón. Al
brillar un relámpago nacemos, La
Gloria y el Amor tras que corremos |
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Al ver mis horas de fiebre e insomnio lentas pasar, a la orilla de mi lecho, ¿quién se sentará? Cuando
la trémula mano Cuando
la muerte vidríe Cuando
la campana suene Cuando
mis pálidos restos ¿Quién
en fin, al otro día, |
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Alguna
vez la encuentro por el mundo,
y pasa junto a mí; y pasa sonriéndose, y yo digo: —¿Cómo puede reír?
Luego asoma a mi labio otra sonrisa, |
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Antes que tú me moriré; escondido en las entrañas ya el hierro llevo con que abrió tu mano la ancha herida mortal. Antes
que tú me moriré; y mi espíritu, Con
las horas los días, con los días Entonces,
que tu culpa y tus despojos allí
donde el murmullo de la vida allí
donde el sepulcro que se cierra |
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Asomaba a sus ojos una lágrima y a mi labio una frase de perdón; habló el orgullo y se enjugó su llanto, y la frase en mis labios expiró. Yo
voy por un camino; ella, por otro; |
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Besa el aura que gime blandamente las leves ondas que jugando riza; el sol besa a la nube en occidente y de púrpura y oro la matiza; la llama en derredor del tronco ardiente por besar a otra llama se desliza; y hasta el sauce, inclinándose a su peso, al río que le besa, vuelve un beso. |
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Cerraron sus ojos que aún tenía abiertos, taparon su cara con un blanco lienzo, y unos sollozando, otros en silencio, de la triste alcoba todos se salieron. La
luz que en un vaso Despertaba
el día, —¡Dios
mío, qué solos * De
la casa, en hombros, Al
dar de las Ánimas De
un reloj se oía —¡Dios
mío, qué solos * De
la alta campana Del
último asilo, La
piqueta al hombro —¡Dios
mío, qué solos * En
las largas noches Allí
cae la lluvia * * * ¿Vuelve
el polvo al polvo? |
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Como en un libro abierto leo de tus pupilas en el fondo. ¿A qué fingir el labio risas que se desmienten con los ojos? ¡Llora!
No te avergüences |
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Como guarda el avaro su tesoro, guardaba mi dolor; quería probar que hay algo eterno a la que eterno me juró su amor. Mas
hoy le llamo en vano y oigo, al tiempo |
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Como se arranca el hierro de una herida su amor de las entrañas me arranqué; aunque sentí al hacerlo que la vida ¡me arrancaba con él!
Del altar que le alcé en el alma mía,
Aún para combatir mi firme empeño |
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¿Cómo vive esa rosa que has prendido junto a tu corazón? Nunca hasta ahora contemplé en el mundo junto al volcán la flor. |
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Cuando me lo contaron sentí el frío de una hoja de acero en las entrañas; me apoyé contra el muro, y un instante la conciencia perdí de dónde estaba. Cayó
sobre mi espíritu la noche, Pasó
la nube de dolor.... Con pena |
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De lo poco de vida que me resta diera con gusto los mejores años, por saber lo que a otros de mí has hablado.
Y esta vida mortal, y de la eterna |
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Del salón en el ángulo oscuro, de su dueña tal vez olvidada, silenciosa y cubierta de polvo veíase el arpa. ¡Cuánta
nota dormía en sus cuerdas —¡Ay!
—pensé—; ¡cuántas veces el genio
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[Duerme]
Despierta, tiemblo al mirarte;
Despierta, ríes, y al reír tus labios
Dormida, los extremos de tu boca
Despierta, miras y al mirar tus ojos
Al través de tus párpados, dormida,
Despierta, hablas y al hablar vibrantes
Dormida, en el murmullo de tu aliento
Sobre el corazón la mano
De tu balcón las persianas |
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Hoy la tierra y los cielos me sonríen, hoy llega al fondo de mi alma el sol, hoy la he visto... La he visto y me ha mirado... ¡Hoy creo en Dios! |
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Llegó la noche y no encontré un asilo; y tuve sed ... ¡mis lágrimas bebí! ¡Y tuve hambre! ¡Los hinchados ojos cerré para morir! ¿Estaba
en un desierto? Aunque a mi oído |
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Los
suspiros son aire y van al aire. Las lágrimas son agua y van al mar. Dime, mujer, cuando el amor se olvida, ¿sabes tú adónde va? |
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No
digáis que, agotado su tesoro,
de asuntos falta, enmudeció la lira; podrá no haber poetas; pero siempre habrá poesía. Mientras
las ondas de la luz al beso Mientras
la ciencia a descubrir no alcance Mientras
se sienta que se ríe el alma, Mientras
haya unos ojos que reflejen |
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¡No
me admiró tu olvido! Aunque de un día, me admiró tu cariño mucho más; porque lo que hay en mí que vale algo, eso... ni lo pudiste sospechar. |
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Por
una mirada, un mundo; por una sonrisa, un cielo; por un beso... ¡Yo no sé qué te diera por un beso! |
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Porque son, niña, tus ojos verdes como el mar, te quejas; verdes los tienen las náyades, verdes los tuvo Minerva, y verdes son las pupilas de las hourís del Profeta. El
verde es gala y ornato Es
tu mejilla temprana Y
sin embargo, Que
parecen sus pupilas Es
tu boca de rubíes Y
sin embargo, Que
parecen, si enojada Es
tu frente que corona, Y
sin embargo, Que
entre las rubias pestañas, * Porque
son, niña, tus ojos |
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¿Qué
es poesía?, dices, mientras clavas en mi pupila tu pupila azul, ¡Qué es poesía! ¿Y tú me lo preguntas? Poesía... eres tú. |
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Yo
sé un himno gigante y extraño
que anuncia en la noche del alma una aurora, y estas páginas son de ese himno cadencias que el aire dilata en las sombras. Yo
quisiera escribirle, del hombre Pero
en vano es luchar, que no hay cifra |
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Yo soy ardiente, yo soy morena, yo soy el símbolo de la pasión, de ansia de goces mi alma está llena. ¿A mí me buscas? No es a ti, no. Mi
frente es pálida, mis trenzas de oro: Yo
soy un sueño, un imposible, |
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Sabe,
si alguna vez tus labios rojos quema invisible atmósfera abrasada, que el alma que hablar puede con los ojos, también puede besar con la mirada. |
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Nuestra pasión fue un trágico sainete en cuya absurda fábula lo cómico y lo grave confundidos risas y llanto arrancan. Pero fue lo peor de aquella historia que al fin de la jornada a ella tocaron lágrimas y risas y a mí, sólo las lágrimas. |
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Te vi un punto y, flotando ante mis ojos, la imagen de tus ojos se quedó, como la mancha oscura orlada en fuego que flota y ciega si se mira al sol. Adondequiera
que la vista clavo, De
mi alcoba en el ángulo los miro Yo
sé que hay fuegos fatuos que en la noche |
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Volverán las oscuras golondrinas en tu balcón sus nidos a colgar, y otra vez con el ala a sus cristales jugando llamarán.
Pero aquellas que el vuelo refrenaban
Volverán las tupidas madreselvas
Pero aquellas, cuajadas de rocío
Volverán del amor en tus oídos
Pero mudo y absorto y de rodillas |